Dolor revolucionario

 Explicar el sinsentido mientras desgarro mi vacío,

Mostrar mi medida de estrategias fallidas, 

recorro la violácea escarcha seca de mi piel, 

y una riada de raudal aguaje veloz me ahoga.

Un día caminamos sin saberlo,

que vivíamos completos sin conocimiento. 

Cuándo desperté a este videojuego obsoleto?

Dónde está mi firma de ingreso?

El peso de mi corazón ya flaquea, es liviano, lívido, débil, triturable.

Triturar mis descreencias y moldear el polvo en una sola.

El polvo de la muerte eterna que en eterno retorno nos condena.

Las verdades escondidas fueron pervertidas, ocultadas sin velos en las máquinas de cerebros.

Un día dejé el ballet, dejé los vestidos y las rimas, el Danubio se volvió gris, mis cisnes se resecaron, en el amargo llanto que drenó mi desolado lago.

Y los monstruos llegaron, callados, perversos, a comerse de a poco y a bocados, mi alma cada vez más insípida y deshauciada.

Junté mis manos, para que me las amarren, negando ya mi voluntad, entregándosela al señor del destino, evitando volver a creer, a decidir, a perder.

Pero bebí el líquido prohibido del cognitivo infinito, acepté las liberadoras disociaciones del conocimiento relativo, me ahogué en la solubilidad de las verdades que no conforman ninguna.

Y así perdida, querían las gentes embarcarme, como doncella antigua, con menesteres y oficios, cuando el de ella jamás encontró ninguno, excepto uno, donde sólo era, pero no querían verla, más que a oscuras, para no gritar ni oír los dolores de la desazón y las cadenas, que todos llevamos y nadie quema, porque no sabemos, en dónde el hielo empieza y hasta dónde las nubes en olas revientan.

Y así, entonces, -pensé-. Ante tal magnitud de inútil actuación, lo único revolucionario sería el amor.

El único consuelo, momentáneo pero eterno, en este caos en el que me hundo, cada vez más profundo, cada vez más seguro, cada vez menos salgo, cada vez menos veo, cada vez menos creo, cada vez menos dudo, mientras mis dudas tejen un delgado collar en mi cuello, para jalar el hilo que cierre el tejido, cuando ya las sombras sean ideas y los recuerdos fantasmas de los personajes que fuimos, en esta i-rrealidad manejada, de horas falsas y creadas.